Acerca del alma

 ¿Quién, hablando de cualquier cosa, no ha escuchado alguna vez eso de "pos yo tengo un primo que..."? Es muy español el acudir a un "primo" que ha hecho o sabe cosas en momentos realmente oportunos. ¡Vamos! ¡Seamos sinceros! Todos alguna vez hemos tenido un primo de esos. Y Rajoy no iba a ser menos. Fue en el foro sobre el cambio climático que se celebró en Barcelona. Rajoy (con toda la simpatía que lo caracteriza) dijo, entre otras barbaridades y estupideces, que el cambio climático no se estaba produciendo y que todo era un montaje de los rojos para cargarse el mercado mundial del petróleo y la urbanización de zonas naturales. Y para darse a sí mismo la razón, nuestro adorable amigo dijo que tenía un primo que se lo había dicho... tatachán...tachán... ¡Qué cachondo! ¡Un primo! ¡Un primo que sabe más que los mejores científicos del mundo y que no lo conoce ni el Tato! ¡Joder! ¡Es que ni "Cruz y Raya" lo superaría. Con el señor Rajoy es que me descojono.

Por otro lado, el caudillo José María Aznar ha escrito un libro (aunque parezca mentira que sabe escribir) que se llama "Cartas a un joven español". Sólo el título produce arcadas. En él, y emulando a Séneca en sus "Cartas morales a Lucilio", escribe de forma supuestamente lírica a un imberbe mancebo llamado Santiago (¿será un guiño a Santiago Apostol, patrón de España, una, por cojones e indivisible?) El hispano-texano expresidente, advierte al chico de lo mal que va a acabar el mundo si España sigue en manos de rojos y ateos, que español hay que serlo siempre, si no, Dios y Franco nos catigará; que los rojos son muy, pero que muy malos y peligrosos y que la verdadera democracia es la que defiende el P.P. y en la que sólo cuentan ellos y nadie más. También le aclara al pobre Santiaguillo que los moros son casi tan malos como los rojos y que una familia sólo puede crearse a partir de un hombre y una mujer, que todo lo que sea diferente a esto, son aberraciones y nos condena al infierno.

Y me pregunto yo: ¿qué coño le habrá hecho el pobre Santiago para que le suelte encima toda su diarrea mental? ¿No será que al beato Ansar se le ha ido definitivamente la perola? ¿O tal vez que escribió su libro puesto de vino hasta las orejas (porque a Ansar, recordemos, nadie le dice cuándo ni cuánto tiene que beber)?

En fin, ¡esto es el circo! ¡Pasen y vean!

¿Qué son 33 años en la inasible medida del tiempo? ¿Qué significan 33 años para las distancias casi infinitas que separan las constelaciones? La respuesta es clara y evidente: nada. Para nosotros, dentro de nuestra petulante insignificancia, 33 años sí que es mucho: dentro de los cánones de esperanza de vida, es el meridiano de nuestra existencia. Pero es un meridiano terriblemente injusto, porque no separa dos partes iguales: antes de él todo es superación y deleite, y después, pasada esta frontera, decadencia. Decadencia sobre todo corporal, pues nuestras células envejecen más deprisa y no se renuevan como antes. Comienza así el verdadero tránsito (bajada) hacia la odiosa vejez y la no menos odiosa concienciación de la inmanencia de la muerte.

Hoy cumplo 33 años y, si he de decir la verdad, me siento agotado: demasiadas cosas pasan en esa nada que cubre media supuesta vida; demasiados recuerdos hermosos pero inútiles, acumulados como si nuestra cabeza (corazón) fuese la casa de un enfermo con síndrome de Diógenes. Y lo que agota no es llevar el peso de tantos años a cuestas, sino que la vida siga pasando tan deprisa ante nosotros, inasible como la medida de ese tiempo que nos sumerge inevitablemente en su vacío.

Un chiste malo para terminar:

"El veterinario ausculta a un ornitorrinco.

-A ver: diga 33.

-Doctor, no puedo: soy un ornitorrinco.

-¡Coño! ¡Un ornitorrinco que habla!"

http://vids.myspace.com/index.cfm?fuseaction=vids.individual&videoid=17322795

Que la realidad supera a la ficción, no es algo nuevo; de hecho, la mejor manera de mentir es contar la verdad, porque la verdad suele ser absurda y poco creible, mientras que la mentira nace de un razonamiento y una ordenación meditada de datos creibles. Por ejemplo, si Acebes nos hubiese dicho cuando lo del 11-M "todo apunta a que E.T.A. no ha tenido nada que ver con el atentado, pero nosotros queremos que sí tenga que ver porque si no, vamos a perder las elecciones y no podremos seguir chupando del bote", hubiésemos pensado entre risas "¡este tío es un cachondo!"

Otro ejemplo: si Bush hubiese dicho al mundo antes de entrar en Irak "voy a invadir este país porque mis empresas y las de mis amigos van a beneficiarse mucho de los cambios caóticos del precio del petróleo y la vida de los irakíes me importa un carajo", nadie se lo hubiese tomado en serio y seguramente, un montón de cómplices risas hubiesen sido el colofón al discurso del tejano.

Pero es incuestionable que la gente necesita la mentira porque es más palpable, más lógica que la verdad, de ahí que se nos diga lo que queremos oír y no lo ilógico, lo real. Así somos de mezquinos.

Otro ejemplo de lo que se hubiese dicho respetando la verdad (adivinen ustedes la identidad del personaje): "Vamos a gastarnos muchos millones de euros en una operación militar para recuperar un islote lleno de matojos y cabras, que no tiene ningún interés estratégico ni económico. ¿Por qué? Porque soy así de chulo. ¡Vivan los Reyes Católicos! ¡Arriba España!" Perejil, ¿recuerdan? La mentira, en este caso, sonaba tan absurda como la verdad, es cierto, y es que a veces la ficción supera con creces a la realidad.

http://es.youtube.com/watch?v=9qCP09mvGHY&mode=related&search=